Ésta brujita vuela en precario, lejos quedaron los días en que la escoba echaba humo en su recorrido sobre y bajo las nubes... nada importaba, mientras sus gritos regresaran envueltos amorosamente por el "eco", lejos también quedó el eco, hoy la voz se pierde en la blandura y la oscuridad del olvido...una forma de muerte.